Когда я впервые встречаюсь с мужчиной, то обращаю внимание на две вещи: костюм и его мозги. Потому что и то, и другое для меня фетиш. И если костюм это глубоко личное и отсутствие его прощается, то малейший признак легкой степени болезни “че?” – смертельно.
Однажды в далеком походе с элементами игры на выживание я познакомилась с мальчиком по имени Слава. У него было поджарое тело с выступающими на шее и предплечьях венами, майка-алкоголичка, въевшаяся грязь под ногтями и руки человека, который может починить все – от машины-развалюхи до адронного коллайдера.
В общем, мы сидели у костра, пили восьмую чашку кофе, который хрустел на зубах на пару с речным песком, и отчаянно друг другу нравились. Он был в восторге от девочки, которая умеет слушать, а я не могла отвести глаз от рельефа мускулов под одеждой. Древний инстинкт “мой самец должен быть всем самцам самец” будоражил кровь, а Млечный Путь подмигивал жирными звездами, намекая на продолжение отношений.
На следующий день мы разъехались по домам, обещая писать друг другу слезливые любовные письма и обязательно встретиться.
Первая СМС (а ведь это почти как первый поцелуй) убила меня наповал: “Я не знаю пачиму но я па тибе скучаю”. Славочка, солнышко, это даже не провал – это крах.
